El Pensador de Rodin – Gabriela Mistral

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Con el mentón caído sobre la mano ruda,

el Pensador se acuerda que es carne de la huesa,

carne fatal, delante del destino desnuda,

carne que odia la muerte, y tembló de belleza.

Y tembló de amor, toda su primavera ardiente

y ahora, al otoño, anégase de verdad y tristeza.

El “de morir tenemos” pasa sobre su frente,

en todo agudo bronce, cuando la noche empieza.

Y en la angustia, sus músculos de hienden, sufridores.

Cada surco en la carne se llena  de terrores.

Se hiende, como la hoja de otoño, al Señor fuerte

que se llama en los bronces… Y no hay árbol torcido

de sol en la llanura, ni león de flanco herido,

crispados como este hombre que medita en la muerte.

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